Madrid, c’est je t’aime, moi non plus. C’est notre première escapade à l’étranger en amoureux. Et puis, ce sont des week-ends et des semaines entières qui se sont enchainés dans cette ville pour retrouver Anthony. En pointillés. Ce sont ses jolis quartiers et tous les autres. Son ciel toujours bleu, ses musées, ses pavés.

Madrid, c’est aussi le souvenir d’un début de relation où l’on jette brutalement des kilomètres. C’est l’histoire de ce nous fragile bancal fou qui se tisse entre l’Espagne et la France. Ce nous qui s’ancre à travers la distance et qui tient malgré tout toujours debout. Madrid, je l’ai détesté mille fois de me voler mon amoureux. Je l’ai aimé passionnément pour nos retrouvailles hors du temps et son soleil qui ne se couche jamais.

Et puis, on avait refermé cette jolie parenthèse une journée de printemps. On avait des projets immenses et la vie qui souriait devant nous. Il y avait ses bras retrouvés contre moi la nuit et c’était l’essentiel. Madrid s’est évaporé en une journée. On n’a pas vraiment pris le temps de poser nos bagages et de lui dire au revoir. On a couru couru couru.

Ce week-end improvisé à Madrid, c’était un joli retour. Une parenthèse. Une façon de se retrouver, de se souvenir des belles chose, et de savourer à nouveau la ville. Des lieux à revoir-revivre-réinventer et des histoires à se fabriquer. Comme toujours lors de ces week-end, on a marché beaucoup, on s’est perdus, on a ouvert les yeux en géant. On s’est serrés fort. On a fermé les yeux, on s’est projetés, on s’est rêvés. Et par dessus tout, on s’est sentis incroyablement vivants, et chanceux, d’y être ensemble.

Main dans la main, on s’est promis de revenir sur nos pas avant six ans.