Ecrire, écrire, écrire. A s’en raturer, à s’écorcher. Ecrire jusqu’à se trouer, se trouver. J’ai des envies de mots jusqu’au bout du ciel, jusqu’au seuil de la vie. Des idées de phrases et de romans, d’essais. J’ai des nuages de poésie au bout des cils, des colliers de phrases autours du cou.
J’ai des envies de perles, de ribambelles de mots à offrir, à s’offrir. Ecrire a toujours été mon petit plaisir suprême. C’est le moment le plus égoïste que j’aime m’accorder. Le moment où j’attrape mes mots et les colle sur le papier, où je les aligne à mon goût sans que personne n’ai rien à dire. C’est le plaisir qui échappe au temps. C’est l’instant à moi, c’est l’instant bonheur qui me colle à la peau. Les mots, c’est l’histoire d’une vie, d’une esquisse de petite fille en demoiselle. C’est ce qui m’a permis de grandir, d’évoluer à travers eux. En même temps que moi, je les ai vu prendre de l’assurance, s’affirmer, s’épanouir, pousser. Ce sont des pages et des pages raturées, des carnets, des feuilles blanches. Ce sont des heures et des heures à panser la vacuité de l’existence, la futilité du conte de la vie, et à décrire mes amours, mes amis.
C’est mon petit plaisir, une tornade de mots pour une envolée de vie.
